viernes, 18 de julio de 2008

Una noche más de poesía testaruda

Quería aprovechar este espacio para saludar y agradecer a las personas que leyeron sus poemas en la alianza francesa el día miércoles, pues una noche así implica horas y años de entrega abocada y desinteresada a un camino incierto y solitario sólo por el gusto de recorrerlo, ¿y no es acaso en "el camino" donde se halla la plenitud de las cosas?. No hay propósito ni meta más que la de seguir y seguir como condenados regodeándonos en este despliegue inverosímil de sensibilidad. Me alegra mucho poder conocer cada vez a más personas con esta urgencia y el valor para transgredir los parámetros de un sistema tan monótono y aburrido como este. Cada quién se las arregla cómo puede para escapar de él aunque sea por unos momentos. Esta es nuestra forma de quitarnos las vendas, de cuestionar, de no someternos tan sumisamente a él. Ojalá estemos siendo los precursores de un nuevo mundo para los hijos de los hijos de los hijos de nuestros hijos. Yo creo que sí
Gracias también a los que tuvieron la paciencia de escucharnos, a Julio Heredia por darnos el espacio y especialmente a Harold por la generosidad de compartir sus conocimientos, su paciencia y su amor por la poesía.
Ahora sí un poemilla para no perder la costumbre:
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Ellos están ahí
.............en el borde
sobreviven a las últimas patadas
al hombre que hueso tras hueso
los engulle
.....y a cientos de huellas
que estallan en su paladar los intestinos
y en los gritos....esos gritos
esos gritos de los bi...de los bi...de los bichos
y sus hijos marchan en procesiones
que lloran muertes a miles de kilómetros
....................................de esta bo...esta boca
...........mastica ojos brazos corazones
alas cartilaginosas e hirsutas
de mircrodemonios.......Microdemonios
debo acabar con los demonios
contigo
contorsionado en la oscuridad
oblicuo
en la retina impotente que quiere asir
palpar oler soñar un verso o dos
en el onanismo escondido y el continente
que vuelve a la bo....a la bo....a la boca
a las patas sucias de un ángel
que viaja descuartizado en la saliva
y lleva restos de letras
aristas dolorosas.....Aces y heces
lastres......Trampas camufladas
en las líneas
prurito afrodisíaco de muerte de muerte
Esos son....Ellos son....Esos son

martes, 15 de julio de 2008

poéticas de un nuevo zigno

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Son tres mujeres y tres hombres, nacidos todos entre 1976 y 1979. Han adolescido y se han formado durante la última década del siglo XX y por tanto están signados por el mismo periodo histórico que los coloca, en tanto creadores peruanos, bajo el imperio de la visión “global” del mundo. Pero cada uno de ellos es un universo en sí que se expresará desde la individualidad y dará cuenta de los vínculos grupales en un recital poético que, como lo anuncia el título, estará marcado por un nuevo Zigno. Ellos son: Yllari Briceño, Lima, 1976; Alfredo Rusca, Lima, 1976; Lali García, Lima, 1978; Florentino Díaz, Lima, 1976; Milagros Martínez Castellares, Lima, 1979, y Harold Alva, Piura, 1978.
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Varios de estos jóvenes poetas han publicado sus óperas primas en la editorial Zignos que dirige Harold Alva y he allí un primer azar que los une. La cita es este miércoles 16 de julio a las 7.30 p.m. en la sala Lumières de la Alianza Francesa de la Av. Arequipa 4595, Miraflores. Se presentará también una plaquette con una selección de sus poemas.
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Están todos invitados. Entrada libre

jueves, 10 de julio de 2008

desde el extremo: ¿será una trampa?

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Estoy como paralizada, inmersa por el momento en los oficios de un mundo menos noble. Ese que enfrentamos todos día a día, cada uno con más o menos ventajas, más pericia o más suerte que el otro. Ese que muchos de nosotros preferiríamos obviar y esquivamos estoicamente gracias a cierta dosis de lucidez en la consciencia que nos aventaja quizá del resto. Cómo hacen los demás para pasar a través de él sin burlar sus parámetros por lo menos por algunas horas desconectándose de todo. ¿O será esto una suerte de sátira divina que te regala la piedra filosofal en un escenario agreste y totalmente incompatible a sus propiedades, volviéndote un forastero en tu propia tierra, un solitario y un eterno inconforme?
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Crónica de una tarde de revelaciones

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Ahora sí que pude reconocer la cara de la amargura. La ví en el espejo, mientras me subía los pantalones y como de costumbre miraba mi perfil sumiendo la panza. No cabe duda, sí, era la misma. No había experimentado ningún cambio significativo: solo el haberme echado encima algunos kilos.
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Recuerdo haber combatido, no sé si concienzudamente, alguna vez este momento. Recuerdo esa voluntad innata y optimista. Esa disposición risueña de entusiasmarme con las cosas simples, con cualquier superficialidad, sin que esto me causara ningún esfuerzo. A diferencia de hoy, que las sonrisas escasean y hay que pensarlo dos veces antes de desperdiciarlas. Vienen a mi mente esas imágenes de mi misma; preparándome para salir, o querré decir mas bien produciéndome, caminando por la casa con un cigarro en la mano y en la otra un lápiz labial. Mirándome al espejo sin exigir más a la vida que una noche de adrenalina. Toda esta parafernalia por unas horas. Unas horas que hoy a mi criterio además de banales serían la última opción para contrarrestar el aburrimiento. Pero intento descifrar si no será esto una seudomadurez que emboza una desidia encarnada, canibalezca. De qué me sirve esta sensibilidad evolucionada, esta madurez, esta profundidad contemplativa que magnifica todas las desavenencias.
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No podía conformarme. Tenía que ir contra la marea, satisfacer todas mis curiosidades, pormenorizar cualquier inquietud, sabotearme, menospreciar esa existencia previsible, mediocrizarla. Y ahora me pregunto ¿Por qué? ¿Para qué? Para terminar convenciéndome a mi misma de creer en ese equilibrio entre el sistema y los ideales más oníricos, en esa ecuación perfecta que da como resultado la tan sobrevaluada "felicidad".
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¿A quién pensaba engañar soslayando mis verdaderas intenciones ante los ojos de la realidad? "La realidad". La realidad es ésta. Es mi cara recrudeciendo en el espejo. Esta cara no puede ser reflejo de éxito

jueves, 3 de julio de 2008

¿Seré lo suficientemente poeta? para los comunes y corrientes

Esto de la Internet es un vicio (como diría mi madre) Antes yo era libre y recurría solo a mis cuadernitos de sol veinte para desembarazarme de ésa vorágine de palabras procreándose y aglutinándose en mi psiquis, mi lengua, mi garganta, mi alma, mi tráquea (como quieran llamarle) y así escapaba sanamente de la rutina que tanto agobia. Ahora esta juiciosa costumbre se ha vuelto un vicio desmedido desde que sistematicé mis divagaciones. Duermo muy tarde; cada vez que pienso “aquí termino” a los pocos segundos me convenzo de seguir husmeando en la red “un ratito más”. Cuando en las épocas de mi cuaderno, éramos él y yo, yo y él, nadie más nos distraía ó interrumpía nuestros viajes a la abstracción y podía ir y venir de ellos en cualquier momento ó lugar sin que nadie alrededor se percatara y me tildara de obsesiva ó me instara amablemente a participar de la conversación. Esta noble y maleable herramienta tenía la propiedad de adaptarse a mi cartera, se hacía rollo, se doblaba en cuatro y se dejaba manipular sin presentar ningún síntoma grave de daño. En cambio esta bendita pantalla que tengo al frente es tan delicada, tan aparatosa y tan persuasiva; cuando estoy escribiendo, todos lo saben y no hay forma de disimular que estoy en otro mundo cuando no debo (que es la mayoría de las veces), si debo salir no hay forma de llevarla conmigo como para digamos, ponerme a digitar en el taxi. Pero no puedo ver una de éstas sin sentir deseos de explorarla y entrar en su inconmensurable territorio. Muchas veces critiqué a esos psiconautas que dejan de lado la vida real para entregarse a las bondades de este aparato, esos que duermen tarde, despiertan tarde y se quedan en pijama hasta el medio día o más navegando (cigarrito en mano quizá) mientras escriben. Ahora heme aquí en pijama a las 11.45am escribiendo esto. Casi como que me siento culpable y presa fácil. Pero lo peor de todo no es eso, si no que además estoy dudando de mis habilidades de psiconauta y sospecho que en cuestión de meses volveré a mi ritmo, pues ni tengo el entorno adecuado y quizá ni la pasta necesaria para trasnocharme con valor, sin angustiarme cada vez que miro la hora y pienso en las ojeras del día siguiente y en la lonchera que debo preparar a las 6 de la mañana.
Yo escribo de día, duermo de 10 a 6 como buen parroquiano, luego un poco más de 6.30 a 9.30 y a comer mi yogurt con granola mientras leo ó escribo alguna de estas tonterías. Si hay algo divertido que hacer, no lo rechazo y me llevo mi cuadernito fiel. Además, para seguir con las confesiones, me alimento bien, no fumo si no en las fiestas, no me atrae la izquierda, y a veces me disfrazo de niña fresa ó femme fatal. A todo esto hago mi acto de contrición y me pregunto sobrecogida ¿seré lo suficientemente poeta?

martes, 1 de julio de 2008

A DAY IN THE LIFE-BEATLES ( play and read )




Tiene miedo Se encierra en el baño con sus pallares rasgados, los dedos mustios le silvan cuentos Coge sus perlas y las engulle, se mira en un marco de pepelma y no vuelve más Se pierde en un coliseo romano, en cielos de seda china Ya no se oye su voz en las noches cuando agoniza Solo un espasmo de arañas te despierta entre nubes de marlboro y residuos de vino en la lengua Pedazos de pared incrustados en el pecho o en la boca Lee sus poemas, pero nada Se perdió en la espalda de la vida Ese ademán indiferente del cosmos que confabula entre miles de estrellas y ostenta su palco preferencial, junto a todos los dioses, ángeles y demás especies de la aristocracia universal Está perdida ó más que eso No está Ya no es Se disuelve en los espejos Ya no es mujer ni hombre Ni poema Es La muerte Y acaba de nacer

cursiva: martín adán

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...............Este es el cuento menos ausente
del poemas más revejido
......Recordemos el origen,
sin extraviarnos en la escasez
de un libro muerto de miedo,
.........................................a serse fiel
......Recordemos;
sólo el temor hace genuina
una partícula pura y la hace grande
solo la decadencia desvergonzada
es digna de atención en estos días de poesía recatada
.......................¿no es verdad?
.....Fue así que caminé
erosionando dardos calientes
a vista de todo el circo
haciendo de mi una carnada sumisa
provocadora de lobos predecibles
solo para saciar el morbo
de adivinarlos,
.................alimenté sus palabras
les dejé un festín
de gerundios y sangre desgarrada
..................¿por qué no?
.....Se aglutinaron como hormigas
y abarcaron el espectro
con sus manías,
me abandonaron al destierro literario
e hicieron de mi una aberración
........Un polimorfo:
El poema más monstruoso

de: el hambre y el sueño de los pobres HH

huye huye huye

Lo más desagradable de todo, (en cuestión romance) es cuando algún impertinente acude a la edad para decirte que es momento de aceptar emparejarte con alguien. Agradezco postradamente sus sinceros consejos. Y a pesar de reconocerme vieja hago valer mi derecho de tomarlos ó no. No lo tomo y espero aprovechar estos años que me quedan en alguna otra cosa que me condone esta deuda con la prudencia de una vida convencional, sosegada, con alguien a mi lado que me quiera y me cuide. ¿Estoy loca ó es un pecado aspirar a algo más interesante? A no ser claro que uno lo quiera así, lo cual también es muy respetable
Este es un pequeño texto dedicado a las inconformes