Quería aprovechar este espacio para saludar y agradecer a las personas que leyeron sus poemas en la alianza francesa el día miércoles, pues una noche así implica horas y años de entrega abocada y desinteresada a un camino incierto y solitario sólo por el gusto de recorrerlo, ¿y no es acaso en "el camino" donde se halla la plenitud de las cosas?. No hay propósito ni meta más que la de seguir y seguir como condenados regodeándonos en este despliegue inverosímil de sensibilidad. Me alegra mucho poder conocer cada vez a más personas con esta urgencia y el valor para transgredir los parámetros de un sistema tan monótono y aburrido como este. Cada quién se las arregla cómo puede para escapar de él aunque sea por unos momentos. Esta es nuestra forma de quitarnos las vendas, de cuestionar, de no someternos tan sumisamente a él. Ojalá estemos siendo los precursores de un nuevo mundo para los hijos de los hijos de los hijos de nuestros hijos. Yo creo que sí
Gracias también a los que tuvieron la paciencia de escucharnos, a Julio Heredia por darnos el espacio y especialmente a Harold por la generosidad de compartir sus conocimientos, su paciencia y su amor por la poesía.
Ahora sí un poemilla para no perder la costumbre:
.Ellos están ahí
.............en el borde
sobreviven a las últimas patadas
al hombre que hueso tras hueso
los engulle
.....y a cientos de huellas
que estallan en su paladar los intestinos
y en los gritos....esos gritos
esos gritos de los bi...de los bi...de los bichos
y sus hijos marchan en procesiones
que lloran muertes a miles de kilómetros
....................................de esta bo...esta boca
...........mastica ojos brazos corazones
alas cartilaginosas e hirsutas
de mircrodemonios.......Microdemonios
debo acabar con los demonios
contigo
contorsionado en la oscuridad
oblicuo
en la retina impotente que quiere asir
palpar oler soñar un verso o dos
en el onanismo escondido y el continente
que vuelve a la bo....a la bo....a la boca
a las patas sucias de un ángel
que viaja descuartizado en la saliva
y lleva restos de letras
aristas dolorosas.....Aces y heces
lastres......Trampas camufladas
en las líneas
prurito afrodisíaco de muerte de muerte
Esos son....Ellos son....Esos son
3 comentarios:
Hasta ayer pensaba que no éramos los precursores de nada, de ningún mundo mejor a este que sobrevivimos, hoy imagino a toda la gente que escribe poesía en el preciso momento de la creación, cientos de seres escribiendo poesía en todos los rincones del planeta, imagina eso Lali, que ahorita hay miles escribiendo poesía en todos los rincones, soñando aún con algo de inocencia, esa inocencia que reclamaba Ungaretti cuando casi exigía otro país, en la azotea de los edificios, en alguna choza del campo, en la carretera, en los aviones, antes incluso de un accidente, escribiendo poesía, escribiendo porque sueñan, porque hay fe, porque se quiere cambiar algo de esto, entonces como el miércoles que no estábamos solos en la mesa, ahorita estamos menos solos, con nuestros problemas, que los tenemos, con nuestras desesperanzas y desesperaciones propias de un mundo materialista, pero escribiendo, escribiendo siempre Lali, creando, creyendo (no importa el gerundio), porque no queremos este mundo para los que vendrán mañana, porque queremos transformar aunque sea un milímetro de este mundo ¿cómo negarnos a eso? ¿cómo escapar a eso? Gracias por tus palabras. Yo creo que la poesía no salvará el mundo, pero si puede transformalo. Por eso mi apuesta, por eso esta necia actitud, por eso todavía me tienes aquí.
Yo estuve presente y disfruté de la noche poética gracias a la cueva de los pájaros y la hiperestesia del momento.
"Desde mi ventana,
campo de baeza
a la luna clara!"
António Machado, nasc. 26/7/1875, Sevilla...para ti...
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